Истории по теме: лес

Мой отец рассказал мне свою страшную историю. Он охотник и как-то раз он поехал на охоту в лес. Не помню уже куда именно. Целый день ходил, выслеживал зверей и понял, что зашёл слишком далеко. Пошёл назад, чтобы успеть вернуться до наступления ночи к машине. Но не успел. Стемнело намного раньше, чем он рассчитывал. Понял, что потерялся. Рассказывал, что в ночном лесу было очень страшно и жутко. Подогревало только то, что у него есть ружьё. А так оборачивался на каждый шорох.

Не знал куда идти, чтобы выйти к машине. Решил, что пойдет в сторону, куда предположительно нужно.Шёл несколько часов, пока не вышел на луг, в центре которого располагался небольшой дом. Он подумал что это специальный домик для охотников, в котором, если что, можно переночевать. Решил остаться там до утра.Зашёл без проблем, так как входная дверь была открыта и легко открывалась. Осматривая дом, отец подметил, что как-то слишком ухожено внутри. Уютно даже. В доме был стол, табуретки, печка, кровать.На стенах висело несколько картин. Точнее несколько довольно старых и странных портретов. На всех были изображены люди, которые, как казалось, смотрят на него с откровенной неприязнью. Отец рассказывал, что никогда бы такие себе не повесил. Жуткие были они. Потом, почти сразу забыл об этом. Усталость взяла свое вверх. Запер дверь и улегся на кровать.

Проснулся утром от солнечного света в окно. Подкрепился, собрался и когда уже почти вышел, понял, что сейчас на стенах нет никаких картин. Говорит, может почудилось. Но шёл оттуда довольно быстро.

Несколько месяцев назад моя подруга, фотограф до самых кончиков крашеных волос, решила провести день и ночь в одиночестве в глухом лесу. Она хотела собрать для своего портфолио настоящие фотографии леса и зверей. Было это не в первый раз, так что она не боялась.

Разбив палатку посреди небольшой опушки, весь день она провела, мотаясь по лесу с камерой в руках. Утром она вернулась в город, довольная собой. За свое маленькое приключение она нащелкала немало кадров, но кое-что на этих снимках было не то. То, что она увидела, лишило ее сна, провело по нескольким психиатрам и внесло в пищевой рацион несколько видов таблеток.

Снимки вышли отличные, за исключением последнего кадра. На этом кадре была она, спящая в своей палатке во мраке ночи.

Еду в Смоленск оформлять машину. Солнечный летний день, на заднем сиденье — еда, напитки, теплое одеяло. Возможно, придется переночевать в машине. Перекуры, сон минут двадцать, бутерброд. Снова в путь. Ровная прямая дорога. Через несколько часов таможня. Оформление. Скучные лица. Бумаги, ксерокс. Оплата издержек. Водители огромных фур. Сигареты, очереди, ожидание. Далеко за полночь — обратно. Машин мало. Встречные водители вежливо переключаются на ближний свет. Начинаю засыпать. Знаю, что в таких случаях ехать дальше нельзя.

Через некоторое время — съезд с шоссе, осторожно съезжаю. Асфальтовая дорога выводит на пустырь. По краям — лес. Ухабистая земляная площадка. Останавливаюсь в центре, раскладываю задние кресла, расстилаю одеяло. Тихо. Почему-то не хочется выключать свет. Докуриваю сигарету, ложусь, выключаю лампу и фары. Некоторое время верчусь, потом засыпаю. Сон темный, как лес вокруг машины.

Просыпаюсь от того, что машина раскачивается. Слышен смех. Детский смех, забавный и зловещий одновременно. Стекла запотели, ничего не видно. Приближаюсь к окну, пытаюсь что-то рассмотреть. В это время по стеклу с другой стороны вдруг бьет детская ладонь и сползает вниз. Кричу от неожиданности. Перебираюсь на переднее сиденье. Судорожно ищу ключи. Нигде нет. Хлопаю себя по карманам. Смех не прекращается. Машина раскачивается все сильнее. Откуда-то пахнет гарью.Ключи, оказывается, в зажигании. Мотор ревет. Автоматически врубаю фары. Перед машиной плотной шеренгой стоят дети. Их человек двадцать. Одеты в старые, еще советского образца, казенные пижамы. На их лицах и одежде черные пятна. Задняя передача. По ухабам, завывая движком. Детские фигуры удаляются, одна из них машет рукой. Вылетаю на шоссе, газ в пол, лечу как сумасшедший. Только сейчас замечаю, что льет дождь.

Пост ДПС. Сворачиваю к нему, чуть не врезаюсь в стену, выскакиваю, бросаюсь к удивленному постовому, сбивчиво рассказываю, что произошло. Он смеется, проверяет меня на алкоголь. Заводит к себе, предлагает отдохнуть. Интересуется, где это было. Я рассказываю. Он внимательно слушает, потом мрачнеет, переглядывается с напарником. Потом они рассказывают мне, что в том месте был детский интернат, он сгорел в конце восьмидесятых, почти все воспитанники погибли. Несмотря на это, меня уверяют, что мне просто приснился кошмар. Я соглашаюсь. Здесь, в тепле, в компании вооруженных гаишников все кажется действительно сном. Через некоторое время я благодарю их, собираюсь и выхожу к машине.На капоте, почти уже смытые дождем, видны отпечатки перепачканных сажей маленьких детских ладошек.